A gente veste o mundo com palavras. E pra isso cada um usa a roupa que tem, que precisa. Agora..., quando se deixa o mundo nu o que se vê é um tudo misturado, não separado. Cada um encontra uma parte do mundo pra vestir com as palavras, criando um vício de querer o mundo assim, vestido com as roupas. De início a gente fazia isso pra adorar mais ainda o mundo, depois virou necessidade e depois mania. Daí, alguns - já alguns - começaram a vestir o mundo a partir do que percebiam que era possível ser visto como separado, isso para mostrar aos outros alguns o que tinha percebido de detalhe no meio daquele tanto de tudo. Isso separou a gente do mundo, ficamos mais com as palavras, um mundo de palavras. Mas, quando fazemos silêncio, quando tiramos as palavras das nossas cabeças, a gente revê o mundo pelado, escapando por todos os lados e daí podemos novamente nos sentir dentro dele e - com ainda mais silêncio - lembramos que também somos ele... shhh... chega de tanta palavra...

     Quero acordar cedo amanhã, varrer o chão desse quarto que nunca foi varrido, botar o óculos de grau só pra fingir miopias, ler a sorte no jornal, passar a camisa em cima da pia. E se amanhecer chuvoso, recolher as roupas do varal pingando sentindo saudades do sol e ficarei pelado, sem medo de ficar molhado, com as costas nuas depois farei um chá quente e escreverei um texto para um grande amigo meu, um texto sem mentiras, o primeiro depois de muito tempo que não quer ensinar nada, nem quer julgar, nem terá problemáticas complexas e nem sugerirá caminhos. Será um texto de dentro, sem intenções de elogios, vazio de maldades, um texto que não quer a resposta, e não conterá nenhuma novidade. E mesmo assim ele fará bem, porque vou por nele palavras tão desvencilhadas de complicações que elas parecerão o perfume de um alecrim.

     Amanhã quero encontrar os confusos e dizer que a confusão deles é uma beleza, amanhã quero tomar conta de menos coisa possível pra ver se uma coisa inédita me toma a atenção, pra acrescentar e me embaraçar ainda mais nas quinhentas paixões que se enroscam dentro de mim. Amanhã quero acordar cedo, ler esse texto e ver o que ele sugere pra mim.

e provável provavelmente

ele pode ser um ali

entre nós

roguemos então

abre aspas

que o círculo se abra

fecha parênteses

e saia daqui

sem direção

à contramão

e se diga

"eu sou um pássaro

e quero voar num papel

em um poema"

virgem de planos

vindos de mim,

escrevendo.

um exagerozinho

Percebi que já estava contaminado
fui, então, decidido, pedir mais cuidado
respondeu que eu estava afobado
lhe escrevi, então, angustiado:

Mesmo dentro de um navio agitado
pularia à bordo levando meus potes encantados
dançaríamos em tempos desritmados
guiaríamos entre as ondas pra outros lados
onde o mar folgado já não está tão bravo
e tiraríamos dali, em terra, um tempo de resguardo
casaríamos nossos corpos cansados e machucados
num sereno doce profundo e aconchegado.

E você se esvai - como tudo - e vai pra outro lado
fico ainda um tempo parado
tentando pescar a garrafa que bóia enrolado um recado
passo ali na ilha calado
breve momento de luto sagrado
por um dia ter em mim desaguado
navio tão doce de casco dourado
bulbo riscado, prumo arranhado
velas abertas, vento soprado
rumo à mares pouco navegados.

Em poucos dias acho tudo engraçado
e faço numa espécie de descarrego rimado
versos ingênuos, de manhã, logo após ter acordado
e discuto comigo se serão entregues ou amassados
rasgados, jogados... dobrado, guardados
e como sentimento algum gosta de ser travado
concluo comigo:
- Entregue logo, aliviado!

Não encontrei onde tinha falhado
talvez, simplesmente, não tenhamos funcionado
ou, talvez, nem sequer tenhamos começado
novamente fui ponte
entre o passado e um novo namorado.

                Meu pai me ensinou que a minhoca tem uns dez corações e que por isso tinha de enfiar a ponta afiada do anzol de uma ponta da minhoca a outra, rasgando por dentro um por um dos corações, senão ela não morria. E ela nunca morria, por mais metódico que eu fosse, tentando explodir os corações enfileirados atravessando a aço o corpo esticado da minhoca, que se contorcia, desesperada, ela não morria. Ficava ali na ponta, empalada, com pequenos movimentos rígidos, zonza de tanta dor. Meu pai não me explicou que por uma ponta ela comia e pela outra ela cagava, eu imaginava duas cabeças, uma para cada ponta, se uma delas quisesse ir para um lado a outra aceitava, estavam sempre juntas, siamesas. Será que nunca brigavam? E o corpo ficaria ali, entre as duas, tentando acalmar a rixa? E quando o corpo era o motivo da briga? Qual cabeça se calava mais? Uma macho e outra fosse fêmea, será? Não me lembro  o que eu criança respondia, me lembro que se perguntava e investigava. Fuçava na minhoca. Via o pai partindo a minhoca em dois - não precisava de tudo aquilo de minhoca quando queria um peixe pequeno - jogava a outra metade no pote, a criança observava, a metade pulando de sofrimento. Será que se enfiava na terra e se criava a outra metade de novo? Dessa eu lembro que queria que a resposta fosse sim.

                A minhoca era só um meio, uma isca para pegar outro bicho. Era quase como um farelo de pão com dez corações e duas cabeças. Podíamos rasgá-la como quiséssemos, tinha um monte delas ali. Mas, hoje, tentando tirar de mim a educação de meu pai, imagino que talvez cada um desses corações sinta uma coisa diferente, em um ritmo diferente. Talvez um esteja mais afobado que um outro que bate calmo. Outro se sente pleno, cheio de si, empolgado com o que virá, enquanto o de trás pulsa triste, sem muita esperança, ainda um outro sente uma pontada de saudade, um outro acabou de se apaixonar, um outro já foi apaixonado pela mesma paixão e está começando a se abrir pra novidades, um outro sempre foi o mais trancado dos dez, um outro sempre gostou do que  o outro lá da ponta sentia, mas não conseguia senti-lo muito bem porque no meio tinha um que batia sempre desconfiado, não se deixando pulsar.

                Talvez todos os corações fossem apaixonados um pelo outro e a minhoca fosse essa explosão de sentimentos a cada momento diferente, tendo de lidar com tudo aquilo que sentia se arrastando debaixo da terra, comendo terra e alimentando a terra, sempre à flor da pele, jorrando sensibilizações vindas das somas e das diferenças dos corações enfileirados que eu ia explodindo, um a um, com um anzol fino e afiado, enquanto a minhoca se contorcia nas pontas do meu dedo de uma dor incrível, à flor da pele, sentida pelos dez corações ao mesmo tempo. Era a não percepção daquele sofrimento o ensinamento de meu pai, uma cegueira a mais.

                E, de repente, o peixe caia, puxado pra grama, com os olhos atravessados pelo anzol, aos urros de alegria o peixe morria de asfixia. "Quer tirar o anzol?", eu não queria.

chega a exaustão
desligo e durmo
longe, os amigos e elas

completo na noite estrelada

o cão bebe

da poça d'água

de vez em quando

é sensato
não gostar da gente

A menina e o banco

                Primeiro terminal, um monte de gente amarrotada descia do ônibus que parecia agora - com tanto menos gente - até flácido. Ufa!

                Vendo a movimentação da filha, a mãe gritava lá detrás cuidando do outro filhinho no colo.

                - Não vai descer ainda não, Cibele! Fica aí, é no próximo terminal!

                A menininha tentava se explicar:

                - Eu só vou mudar de banco... - magrelinha, cabelo escorrido cor de caramelo.

                A mãe, sentada lá atrás daquele monte de gente descendo, não ouvia.

                - Fica aí, Cibele! É no outro! - nem se via a mãe.

                - Eu não vou descer! Eu só vou sentar ali no outro banco! - e fez de novo um movimento de levantar.

                O gritinho dela era muito baixo e a mãe ainda estava aflita com umas sacolas que equilibrava.

                - Cibele, fica aí! Senta!

                - Aff... - apoiou o queixo nas mãos angustiada com a situação.

                Mirou pros dois lados e fez o gesto rebelde: se levantou e foi em direção pro outro banco... quando quase se sentando, a mãe reparou na cena:

                - Cibele!! Não é nesse terminal!!

                Desviou de um monte de pernas e sentou correndo no banco tão desejado e explicou didaticamente, toda cuidadosa:

                - Eu não vou descer, mãe..., vou ficar sentada nesse banco daqui!

                - Ah...! - a mãe entendeu afinal - Senta aí, fica sentada, hein! - a ordem aí já veio mais adocicada.

                - Tá bom. - murmurou olhando lá fora pela janelona.

                O carro já arrancava de novo, se tremendo todo.