Não sou mais um guerreiro

quero brincar

fazer gestos vindos de mim

acordar bem cedo, ver o céu e voltar a dormir despreocupado

não sou mais um guerreiro

acompanho uma criança

me deixe no campo solto

pr'eu correr para qualquer lado

caçando encantamentos gigantes

nas raízes das plantas antigas

me deixe ali vendo os risos das árvores

sou daquela criança

abandonei minhas lanças, os ferros afiados,

as estratégias táticas pré-arquitetadas,

dou no máximo uns tapas desengonçados

no borrachudo que me pica o cotovelo

meu escudo, não quero mais erguê-lo

não sou mais um guerreiro

sou mais um caseiro, do mundo inteiro

e da criança que está comigo

vou brigar com quem?

aprendemos só quando aprendemos

e eu mesmo nem aprendi

baixo minhas armas

preciso estar leve pra brincar

deixo elas ali encostadas no canto

quero só voltar a sentir

no ponto central, equilibrar os opostos de dentro de mim

ouvir, inflar de ar, acalmar os gestos,

as lanças, as línguas, as mãos

deixar comigo eu mesmo

descarregar os apêndices

e o que me é alcançável à mão, colher

agora, pois o que está depois não está à mão

quero dividir com os mosquitos o debaixo do sol

não interromper o caminho das formigas

nem com elas quero brigar

(entre tantas possibilidades de guerrear)

tenho preferido o intervalo entre os dois tempos

gosto agora de dizer tranquilo

sem treta com as palavras

como sai, sem pressa nem artimanhas

tudo caminha pra um ponto completo

pingado tão simples

aconchego quando meus rumos cessam de procurar

e de repente, sem brigas, encontra

nos reanima

não sou mais

não toco cornetas, tambores

no máximo meu charango baixinho em casa

sou mais um sumido entre tantos sumidos

que habitam um pouco do mundo imenso

meu peito se amolece, minha coluna se endurece

não em armadura, em travesseiro

se ele chora, rasgo o mundo e resolvo

não estou para disputa, mas para zelo

aconchego

tenho saudade imensas de um dia longe

que nunca tinha sentido

ergo um menino na altura de uma fruta

e rio feliz, temos tanto tempo juntos...

A infância sempre esteve aí.
Tudo tem infância. A noite tem infância... Assim como tudo tem velhice.
Não é um privilégio humano. Ou animal.
Nem uma situação que se passa e não volta.
A infância é o bem cedinho de tudo.
Está sempre, é uma maneira de manifestação do mundo.
Qual é a infância da palavra?
Quando ela é recém saída da não-existência e se assombra com  que encontra e tenta dizer tudo de uma vez? Ela é aberta.
A palavra na sua infância – ainda nem na boca – quer dizer sobre tudo, que na sua intensa abertura desafetada de traumas-regras-paradigmas-intensões, sente.
A palavra na sua infância diria quase junto com os sentidos.
Qual a infância dos sentidos?
Não são momentos que se passaram. Estão sempre aí, nem vão nem retornam. A infância está, agora. Acontecendo. Sempre. Inaugural e inédita.
A infância da grama, do poder, da tristeza, da noite, da alegria, da manhã, do instante, do que não-é e do que é.
Que eterno a infância de um átomo!
Como é a infância de um desejo? De um que vem em vão. Vêm e vão.
Pra entender o mundo, tem a infância do pensamento, é ali que se conecta bem próxima com o mundo, é ali, ah lá, é ali, estará sempre ali.
E se olhar no fundo de dentro dos olhos profundos de qualquer bebê, que seja o bebê da grama, do pedido, de uma confissão, do metal, do choro, do dinossauro, da ideia, qual seja... vai ver que a velhice não vem depois, que acontecem ao mesmo tempo, na mesma manifestação, neste beijo inseguro.
Tudo (você-nós) vive a infância da velhice, sustenta a velhice da infância, é velho e infantil.